Enquanto a casa está de pé, eu não moro lá. Monóxido de carbono em excesso, pronto para me psicotropicar.
Eu vejo no rosto das pessoas - a rua cheira a combustão e desespero.
Simples, sem fluir, o caos no trânsito, pra entorpecer quem quer que fosse. Encarava os próprios pés, esperava que, como meteoro, viessem as respostas atingir-lhe em cheio o crânio. Sorriu com o pensamento, e colocou de volta os fones de ouvido.
Cabisbaixou até sua casa, imaginando as outras vidas pelas janelas dos prédios, pela gravata torta do senhor de meia-idade de cuja testa reluzente escorria uma solitária gota de suor.
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